Libro y pizza

Las multinacionales no me van y Telepizza tampoco, pero debo reconocer que el domingo cené pizza, de esas que te traen hastsa la puerta de casa. Aún así, debo advertir que la llamada a la supervivencia no la hice a Telepizza –el secreto está en la masa– sino a Pizza Sprint –todo el sabor de Italia–.

La Pizza Primavera, para que se vaya notando que ya vienen las sangres alteradas y los campos en flor –ya saben de qué sangres y de qué flores–, vino enpaquetada, por así decirlo, en caja de cartón, de estas de pizza, amarilla con alguna raya azul. Me la jalé a razón de diez euros y cincuenta céntimos mientras veía las hazañas de los Darling en la teleserie Sexy Money y me empachaba a base de pan, queso, pimientos, jamón york, champillones y aceitunas. Una delicia, ni Arzak en sus mejores momentos y tiempos.

Hasta ahí todo normal; bueno, no tan normal porque no cometo regularmente atentados contra la gastronomía. Cuál mi sorpresa cuando fui ayer a echar, a recilar, mi caja de pizza al contenedor correspondiente de la plaza Bucarest –se pueden imaginar quienes se han asentado en una plaza que, aunque la denomine así, no consta en el callejero con ese nombre– cuando me encuentro a tres señores de los cuáles uno me pregunta qué voy a depositar en el contenedor.

– ¡Chico! ¿Qué tiras?
- ¿Eing?(Cara de bobo, cada uno la que tiene).
– Bah, nada. No son libros.

Pues no, no son libros, caballero. Yo un libro no lo tiro ni loco y una pizza recién hecha tampoco.